Сегодня получила из печати фотографии. Те, что по бесхребетности назвала так: «счастливое время в Париже». Откладывала на потом, месяц за месяцем. Мол, отдам проявлять, когда очень нужно будет. Тогда разверну бумагу, а оттуда на мои холодные руки полетят белоснежные лепестки из весны в 13 районе. Да и как это объяснить? Вроде как, затаившееся время, которое берегла на голодный день. Была когда-то давно такая весна, когда вдоль улицы Толбьяк кружили облака белоснежных цветов. Ветер погонял белое море на асфальте, поднимал ввысь белоснежные смерчи, взлетавшие над окнами, плитами стен, фонарными столбами… А еще было там много пастельного солнца, такого, что мне казалось этого тепла мне на всю жизнь хватит. Прохожие, раскинувшиеся на мостовой лавки фруктов, витрины, покосившиеся столики маленьких кафе… все было в солнце и сыпавшихся с неба цветах… И по щелчку старого Зенита я останавливала время. Загадывала теплом каждый снимок, чтобы потом… сейчас в этом июне, под проливным дождем… слушать волны летающих лепестков… Сейчас… когда так нужно… слушать… я смотрю снимки…а там город... Светлая улица, люди, пойманные врасплох, фонари… а цветов нет… Только кое-где белоснежные блики… не проступили... не поймались... как будто не было… и как теперь узнать? Было ли оно, мое счастливое время в Париже…