Неровный стук поезда. Так невероятно тепло, что даже самые простые слова, кажутся, фальшивыми. Такой кисельный звон, где-то в сердце, тихий, ровный, лучистый. Попробуй, опиши это чувство. Золотые поля сухоцветов, дурман пьяной хвои, а потом ветер и соленый шум прибоя. А сейчас… стук поезда, мелькающие поля, соляные топи, заплатки розовых и синих цветов, обрывистые берега, ржавые мосты и солнце, солнце, солнце… Теплый ветер в лицо, вышибает слезы, как будто говорит, только не спи, не спи. И в нем, в этом ветре жизнь, со всеми ее нотами, со всеми ее песнями, голосами. Там и крики торгующих фруктами на остановке, и чайки и сухая земля и столько любви, что дышать  тяжело. 

Наверное, наверное, там впереди еще многое будет, многое ждет, но рай мой, он, наверное, и останется, на синей скамеечке с родной душой бок о бок. И тихо-тихо будут там над головой ветви ворчать, прятать от посторонних взглядов.